Y si acaso tu cariño fue solo un sueño o si yo mismo soy irreal, no diré nada solo llorare, dentro de mi están los amores muertos de todo Latinoamérica entre mis ansias de vivir se acerca la muerte y choca con las noches de verano, se ve caer en una estrella herida, pero nadie se preocupa de ella, los deseos de la serpiente se vuelven pan y aunque nadie reza todos guardan sus dagas, las mil armas del imperio hambriento se esconden en velos blancos y uniformes verdes con nombre y cara angla; mientras entra la desgracia del sur (la pobreza) mordiendo vidas de niños débiles y es que los perros al roer cadáveres no ladran y las almas se quedan en cajas de papel reciclado con una M que sonríe. Pasan los buitres en cielos de sangre (no ha pasado nada) por eso voy ha olvidar la desgracia de mi pueblo y con o sin huaraches llegare a la orilla, todos aquí nacieron con rabia y picaron cebolla en jueves santo, por eso el sur esta lejos y la riqueza en el norte, pero los osos son iguales en todos lados y los odios, los odios también... la tierra con furia nos ataca desde la 5ta avenida mientras en las oscuras calles de mis ciudades pasan faldas a precios bajos.
En tanta esquina se desnuda una niña de 14 por ambición del papel verde que denuncia a Castro, a Chávez y a Páez. Me tragare los gusanos de la virgen y olvidare que nací en el sur mas no quiero me ataquen con frases en ingles al final de todo en cada casa hay una Biblia... y terminaremos llorando en el ecuador.
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