En la vida hay tres etapas:

 La del amor primero
 La del odio eterno
 La de la muerte



La primera etapa comienza por la necesidad, si por una de esas necesidades que uno tiene para poder vivir.

La segunda es el reflejo de uno mismo, es decir, odiamos por naturaleza.

Y la ultima etapa, esa siempre llega.

Las luces del bar

He tomado mucho últimamente pensando en ti, en lo que juntos pasamos, pero el tiempo no nos espero.

Quisiera enviarte una postal, pero no recuerdo tu nombre, ni tu dirección y rompo a reír cuando veo tu cara en mis ojos.

Después compro otra lagrima.
Y sigo creyendo que un día regresaras.
Y seguiré creyendo que vas a regresar aunque hoy estés muy lejos.


***

Brillante Sobre el Mic

Cuando Harry conocio a Sally

La Octava Nota

Esta nota era tan perfecta que no era real, era apenas un feto hecho de mentiras que vivía en los labios de una bella mujer (llamada Esperanza) que tubo la dicha de haber parido, para quien todo el tiempo pasado fue mejor y el futuro que se acercaba era tan negro como aquellos días de la inquisición. Cuando yo encontré la nota estaba dentro de una caja de madera llena de polvo con dos chapas, pero era extraño era como si nunca hubiera estado ahí, o como si la persona que la guardo lo hubiera hecho sin dejarla madurar. Después la nota se metió en cartas escritas en papel de electrocardiograma... el cual ya había sido muerte meses atrás, pero que supo reciclarse en noticias nuevas para seguir vivo. Con tanto tiempo de espera aquella nota aprendió a buscar orquídeas entre las rocas y claro buscar sonidos dentro del silencio lunar... “ ¡ay! ¿Acaso es humano?” Y consumió todas las copas que lloraban sobre la mesa. Y aunque hoy los frutos de aquel amor lejano me pidieron paletas de hielo no fui feliz.

Puse a la nota dentro del sol del siguiente día y la bese antes de irme a dormir porque sin saber me dijeron que mi generación ya era casi veinte años vieja, no supe dónde estaban los demás, solo algunos eran parte de mis recuerdos y llore. Un día se escapo de su jaula, ¿se escapo, quien? ¡La nota estúpido, la nota! Al siguiente día estaba durmiendo en la cama de la esposa de un amigo de la infancia. ¿Quién, la nota? ¡No yo! Quien más puede ser tan despiadado e inconsciente. Por eso voy a escapar a otras tierras, unas sin amor, sin ruido donde la nota que guardo sea parte de un arpegio que se toca lentamente.

... y dale alegria mi corazon

Cronicas del Angel Mortal

Era un ángel sucio y cansado de dar vueltas en la habitación del sol. Sus ropas estaban rotas y a pesar de que había estado pidiendo limosna, no consiguió ni para medio pan. ****

Ya de madrugada el ángel se lavo la cara, se quito la ropa y doblo sus alas para dormir. Después soñó como sus entrañas vomitaban demonios.

Al día siguiente despertó con asco y miedo, renegando de dios y de su desgraciada belleza.

Luego los días pasaron, el ángel solía mirar los amaneceres, leer y comer uvas, sin darse cuenta de su palidez, sin darse cuenta que en su cara cada día era más notable. ¡Así cada día el ángel era más callado!!!

Entonces cansado del tiempo eterno, eterno y repetitivo decidió escapar de ahí, de ese lugar vació, vació y perfecto que le aburría.
El ángel sabio, sabia que la vida afuera de su azul burbuja seria diferente. Pero no le importo y cambio todo por lo desconocido.



>La realidad era un circulo de vicios, para los cuales el ángel no estaba preparado<


Pero no sabia distinguir entre los vicios y la vida, y a menudo confundía las cosas, es decir confundía la pobreza con un vicio y los vicios con algo común.





Una tarde mientras el ángel seguía el olor de las uvas termino perdido en gran vergel y no supo nada de sí ante la lluvia que lo ataco.

Las miles de uvas a su alrededor lo confundieron..... ¡Y por un instante sintió que regreso a su burbuja!

Pronto el ángel se olvido de todas las ideas de regresar a su burbuja y pronto se vio en las ambiciones carnales del mundo frío.

Una vieja lámpara de minero era toda la luz de la que disponía el ángel para leer de noche..... Y en los días de sol extrañaba sus alas. ¡Pero nada mas!


Años después el ángel aun guardaba sus alas bajo el colchón.
Pero a pesar de eso, era el mismo invierno.

“LA VIE DU POET”

...y llego la noche del 29 de enero, estaba nublado y comenzó a llover como si la desgracia del poeta de no ser amado no fuera suficiente, habían pasado 4 meses desde la primera vez que el poeta se dio cuenta que la amaba y que la inmensa belleza que ella tenia no era suficiente en las noches de lluvia.

Al día siguiente cuando el poeta despertó, después de dormir casi 10 horas con pastillas de amnesia y aunque deseaba no haber despertado, supo que el frió del desprecio era mas que el del invierno y sus muchas ganas de amar se volvieron puros deseos frustrados.

¿Pero cuanto tiempo mas debería pagar el poeta sus deseos por la belleza?

Lo que sabia era que pasarían mas días de dolor.